EL NEGRO

El hombre me golpea una vez más con la culata de su arma y vuelve a apuntarme. Yo le digo que esto no funciona así, que esto no se hace de esta manera, que no puede obligar a mi mente a sacar ideas espectaculares a golpe de amenaza. Pero él me mira con cara de no entender lo que le digo y vuelve a golpearme. Resignado me giro y sigo escribiendo. Otro golpe. Pero se que mis quejas no surtirán efecto así que trato de concentrarme en lo mío. Por un rato el hombre me deja hacer y me siento en parte aliviado. Pero solo en parte. No entiendo qué pinto aquí. Cómo he llegado a esta situación. Cómo me he convertido en el negro de un psicópata. Termino de escribir e imprimo la historia. En cuanto la impresora escupe el papel el hombre lo toma y lee. "Estupendo" me dice. "Ves como no es tan difícil escribir una buena historia". Y corre hacia su ordenador a pasar a limpio el último cuento que le he escrito, que no es otro que éste, y publicarlo en su blog. Creo que sonríe, le ha gustado el que una vez más lo haya colocado como uno de los personajes de la historia. Eso me dará un respiro antes de que vuelva hacia mi para presionarme por otro cuento para su estupido blog.

FANTASMAS CONTRA SOLEDAD

Un hombre sigue a otro hombre. Lo acecha. Busca el momento más propicio. Ahora no, hay demasiada gente. Allí hay una cámara. Tampoco ahora es el mejor momento. Y de pronto el perseguido ataja por un callejón oscuro, perfecto, sin ventanas que den a él, sin puertas, sin trauseuntes, sin testigos. Y el segundo aprovecha para asesinarlo entre dos contenedores. Son varias puñaladas. Una detrás de otra. A sangre fría. El primero mira al segundo buscando una explicación y en el más denso de los desconciertos logra preguntar "¿Por qué?". "Para no sentirme solo" responde el otro. "Los espíritus de los muertos a los que he matado siempre me acompañan, desde entonces ya no estoy solo". Y tras soltar su último aliento el fantasma del ahora muerto se une a una corte de fantasmas que atormentan al asesino a la par que lo acompañan.

AMORES QUE MATAN

Por favor, encierrenme. Soy un tipo peligroso. He intentado matar a mi mujer. Sí, claro que lo he hecho. Bueno, en realidad no lo he hecho. Lo que de verdad quiero decir es que lo he intentado. Nunca lo he conseguido. Lo que no quiere decir que alguna vez llegue a conseguirlo. Y tengo miedo. Mi mujer... no, mi mujer no me tiene miedo. En realidad ella no lo sabe. Ella no sabe nada de todo esto. Pero yo lo he intentado. Lo cierto es que lo he intentado ya cincuenta y nueve veces. A partir de la diecinueve me planteé que quizás este no es el modo de conseguir mis propósitos. Que cómo lo he intentado. Fácil. Lo he deseado con todas mis fuerzas. He deseado su muerte. ¿Acaso hay otro modo?

REALEZA

Dos niñas corren calle arriba, una delante de otra. La adelantada pone su pie sobre un banco y grita victoriosa "Me pido este reino". La otra niña llega tan solo unos pocos segundos después con un gesto en su rostro entre cansado y decepcionado. Aun así sonríe. Y en su sonrisa aun no hay malicia. Justo en ese instante su madre, la madre de la niña derrotada, llama a voz en grito "Princesa, venid tu amiga y tú que la merienda está lista". 

VÁMONOS

"Se acabó". Y yo sigo mirando hacia atrás. "No puedes volver". Y yo pienso en todo cuanto queda allí. "Déjalo, no perteneces ya a ese mundo". No me quiero ir, queda tanto aún por hacer... aunque en realidad se que no tengo nada más que hacer y deseo con todas mis fuerzas unas horas más, unos minutos, aunque sea unos segundos. "Es tarde, debemos partir". Pero yo no quiero, imploro quedarme, pero no es suficiente. Poco a poco voy evaporándome, desapareciendo. Ya no estoy. "Vámonos". Y yo me voy con quien me habla sin saber ni tan si quiera quién es.

EL PEQUEÑO BUDHA

El pequeño Budha medita. Su cuerpo está en la postura de la flor de loto. Trata de mantener la mente en blanco para llegar al Nirvana y que en ese estado de iluminación una verdad absoluta le sea revelada. Pero es complicado no pensar en algo cuando se quiere pensar en algo, o al revés, pensar en algo cuando no se quiere pensar en algo. Casi cabreado abre los ojos y murmura "maldición" y justo en ese momento la verdad se le es revelada.

SOLUCIONANDO PROBLEMAS DE INSPIRACIÓN

Dedicado a todos aquellos que me han estado animando a que continuara con esta complicada labor de llenar de contenido mi blog de cuentos. Siento no haber respondido a sus peticiones antes, para mi ha sido complicado. De todos modos... muchas gracias.

"Escribe", me pides. Yo te miro un poco sin saber a pesar de la precisión de la petición. "Escribe". Y yo te miro. No contesto. No se que contestar. "Escribe", y sigo mirándote con la impresión de dar una preocupación diferente de la real, de aparentar que no escucho o, peor, que no deseo atender a tu petición. Y de pronto tu discurso cambia. "Ahora pon un final a lo escrito". Dejo de mirarte para mirar a ninguna parte. Desconcertado repaso mentalmente todo lo ocurrido. Y gracias al repaso encuentro por fin algo que decir. "Me pides un final, pero llegados a este punto creo que debemos poner un final juntos". Y tras un breve lapso de tiempo en el que ambos buscamos precisamente ese final ambos decimos, casi a la vez, "Gracias".