EJERCICIOS DE IMAGINACIÓN

Tengo unas zapatillas geniales. Son rojas, grises, negras, raras y divertidas. Alguien dijo que son un poco “clown”, pero que daban miedo porque recordaban vagamente al payaso de “It” (su boca roja, y las cicatrices en la cara, aunque no recuerdo que ese payaso tuviera en su rostro ninguna marca... quizás bajo su maquillaje). ¿Puedes imaginarlas? Si, como a alguien que conozco, estas palabras disparan tu imaginación y curiosidad, te invito que aproveches esa inyección de creatividad y que busques un hueco, en tu tiempo y en un trozo de papel, para tratar de dibujarlas y que, aprovechando la conexión y telepatía que ambos tenemos, yo escribiendo y tú leyendo, me hagas llegar tus bocetos.

LA PUTA Y EL PUTERO

Después de una hora ante el espejo la mujer lleva tanto maquillaje en su rostro que ni ella misma se reconocería de no haber sido porque este proceso se ha repetido ya en un sinfín de ocasiones. Después se viste. Un vestido negro, ajustado, que guarda en el fondo del armario, allí donde no puede ser encontrado. También se pone una peluca pelirroja. Para terminar se calza unos zapatos de tacón imposible a juego con el vestido. Después de este largo proceso la mujer sale a hacer la calle, su calle.

Un par de horas antes el hombre se había vestido. No ha tardado tanto. Apenas unos minutos. Besó a su esposa en la mejilla y salió a la callé en busca de la mujer a la que no ama pero desea. Como cobarde que es necesita templarse antes del encuentro y comienza una ronda de bares que le llevará a la prostituta que tanto le satisface. Cuando ya está lo suficientemente borracho como para perder el miedo corre en su busca. Allí está, vestido negro, tacones imposibles a juego, cabellera pelirroja. "Hola putero" saluda la mujer con una mezcla de odio y ternura. Él, nervioso como la primera vez, paga en ese momento. Piensa erróneamente que así, el resto de la velada, olvidará que es efectivamente un putero.

Ya están en el hotel. Él se entrega al placer. Ella, sin embargo, se entrega a ese cuerpo, a ese hombre que tanto conoce. Ella juega también. Juega a una farsa sabiendo que es la única que sabe que está jugando. A pesar de todos los encuentros que ya han realizado, de todas las transacciones efectuadas no ha reconocido en ella a su esposa. Como siempre el juego acabará. Él se quedará en el hotel dándose un ducha para quitarse el olor a "guarra" y ella regresará a casa con el tiempo suficiente para desmaquillarse y quitarse el vestido y guardarlo en el fondo del armario, allí donde su marido no pueda encontrarlo. Y le esperará, fingiendo que desconoce el fin de sus paseos. Una farsa. Eso es su relación con el "putero". Pero mientras él desconozca la identidad de su puta al menos será una farsa divertida donde el amor existe, claro que existe, pero es extraño.

MALTRATATOS

-Mama, ¿puedo oír música?
-¿Cómo? A partir de hoy, en esta casa, podrás hacer lo que quieras. Si quieres oír música, la pones, si quieres dulce, lo tomas, si quieres ver tele, la enciendes. Lo que quieras. Y sin pedir permiso.

PENSAMIENTOS ESTÚPIDOS

Si reducimos al absurdo el amor nos queda una patata.

RECUERDOS PERDIDOS

"¿Se puede saber que hace este pelo rubio en mi cama?" se pregunto el hombre sin memoria que había olvidado que la noche anterior había conocido a la mujer de sus sueños.

BENDITA DISLEXIA

Las letras bailan delante de mis ojos una danza infernal. A veces soy incapaz de descifrar su mensaje. Pero otras descubro en sus coreografías un cuento que sólo yo puedo leer. Y lo escribo, lo traduzco, para todos aquellos que no poseen este déficit cognitivo que me afecta. Y al releer lo escrito el juego comienza una vez más. Las letras danzan de nuevo y yo me divierto tratando de descifrar ese otro mensaje, ese otro cuento. Hoy me siento creativo.

PRINCIPIOS Y FINALES

Ella, por fin, dijo "te quiero". Él bajó los ojos. Sabía que todo había acabado.

ENTRE LA VIDA Y LA MUERTE

El soldado apuntó y el niño tiró el arma. En los pocos segundos que trascurrieron desde ese momento hasta que la pistola del soldado escupió la bala se sucedieron varios pensamientos. ¿Qué podía hacer él? ¡Era su trabajo! ¡Era la guerra! Y ese puto crío había degollado a uno de sus compañeros atacándolo por la espalda. No tenía más alternativa. Así que el soldado se voló la tapa de los sesos ante la mirada atónita del niño que ya se había despedido de su vida.

ALZHEIMER

Mi anciano padre me mira a los ojos. Descubre en ellos al niño que fui. Llora.

Una enfermedad fulminante y degenerativa ataca el cerebro de mi padre y le impide recordar los episodios más recientes de su vida. Sin embargo aún está lo suficientemente lucido como para ser capaz de reproducir conversaciones enteras que ocurrieron hace tiempo. Aún no ha olvidado la alineación de su equipo de fútbol de cuando era un adolescente. A veces confunde a la enfermera con mi madre, ya que esta, cuando era joven y conoció a mi padre era también profesional sanitaria y es cierto que ambas se dan un aire. Es capaz de recordar juegos, precios de artículos, nombres de personas ya fallecidas, y algunas situaciones que ocurrieron en el pasado como el día de su boda, su estancia en el cuartelillo haciendo la mili o cuando me molía a palos con sus manos de maltratador. Hay cosas que aún no ha olvidado. Y por eso me mira a los ojos, descubre en ellos al niño que fui y llora arrepentido, sin recordar que ya le perdoné por ello y que llevábamos una temporada recuperando el tiempo que el odio nos impidió disfrutar.

MAQUIAVELO

Mi plan funciona... Sonrío.

He creado un blog. Lo he llenado de cuentos, de historias, de relatos. Son ficciones, fantasías más o menos cercanas a una realidad deformada. Todas ellas excepto una. Oculto entre mis cuentos un gran pecado. Lo peor que alguien puede hacer se esconde entre el resto de argumentos. Algo que hice y que me carcome por dentro. Algo que trato de sacar sin que me perjudique. Mi plan funciona, todas las historias no son más que un estratagema para ocultar una única historia. Lo mejor de todo es que aunque mi víctima llegará a leer o alguien descubriera mi delito, una máscara de unos y ceros oculta mi identidad. Es el anonimato de la red. Mi falta está aquí, y el juego comienza. Mi plan funciona, y como funciona sonrío.